瓦拉纳西。
苏朵拉站在城门里面，看着这座城。街道很宽，但比任何路都挤。人像河水一样流淌，从四面八方涌来，又向四面八方散去。有穿着白色围裙的婆罗门，额头上画着红色和黄色的标记。有穿着彩色纱丽的妇人，头上顶着铜水罐，在阳光下闪着金光。有赤着上身的苦行僧，身上涂着灰，头发结成辫子。还有牛，牛在街上走着，没有人赶它们。一头牛站在路中间，低下头舔地上的米粒，舌头是黑的，粗糙的，像砂纸。没有人催它。所有人都在等。
苏朵拉抱着阿米站在路边。阿米的体温很高，脸是红的，红得像一块被火烧过的铁。苏朵拉把脸贴在阿米的额头上，阿米的额头烫得她皱了一下眉。她把阿米抱紧了一些，阿米的身体软软的，像没有骨头。她的手臂开始发麻，但她没有松手。她站在那里，看着牛舔完地上的米粒，看着牛慢吞吞地走开，看着牛在路中间拉了一坨屎。屎是绿色的，稀的，冒着热气。人们绕过去，继续走。没有人看牛，没有人看屎，也没有人看她。
苏朵拉不知道去哪里。她跟着人群走。人群往东，她往东。人群往西，她往西。她像一片落叶，被水流带着走，不知道会漂到哪里。她走了很久，太阳从头顶滑到了西边。然后她的脚自己停了下来，停在一条巷口。巷子很窄，窄到只能容一个人通过。巷子的尽头有光，光从恒河方向来，是水光，是月光，是火光。她闻到了烧尸的味道——焦糊的、甜腻的、像烧焦的头发和烧焦的肉混在一起的味道。那种味道不好闻，但也不难闻。它只是在那里，像空气一样，吸进去，就在肺里，在血里，在骨头里。苏朵拉走进巷子，脚踩在湿滑的青苔上，手扶着粗糙的泥墙，一步一步地走。
她走出了巷子，恒河就在眼前。河水在月光下是黑色的，水面上有银白色的光，碎碎的，像碎银子撒在水面上。对岸什么也看不见，只有黑暗。河这边是烧尸场。火堆有五六堆，火烧得很大，火舌舔着夜空，夜空被舔红了。人的身体在火里烧的时候，发出“嘶嘶”的声音，像水浇在火上，像什么东西在慢慢地离开。烟是灰白色的，很浓，很呛，呛得她的眼睛流泪。她没有擦。
她在烧尸场旁边找到了一块空地。地上是沙子，沙子里有石子，石子是圆的，白的，像牙齿。她放下阿米，从柴堆旁捡了几根木棍，从垃圾堆里捡了一块破布，搭了一个棚子。棚子很小，小到只能容一个人躺着。她把母亲扶进去，让母亲坐在沙子上。母亲的手是凉的，手指弯曲着，像干枯的树枝。苏朵拉看了看母亲，又看了看阿米。
苏朵拉把阿米放在膝盖上，用手捧了一捧恒河水，浇在她的额头上。水是凉的，凉到她的手指发麻。水从阿米的额头上流下来，流到她的脸上，流到她的嘴里。阿米的嘴唇动了一下，像一条被捞上岸的鱼，嘴巴一张一合。苏朵拉又捧了一捧，又浇了一次。她的手指在阿米的额头上轻轻地摸着，摸着，摸着。阿米的额头很烫，烫到她的手指被烫红了，她没有缩回去。她继续浇。水从阿米的脸上流下来，流到她的脖子上，流到她的衣服上，衣服湿了，贴在身上。
苏朵拉去找药。她不知道去哪里找。她只知道城里有药铺，药铺里有药，药可以治热病。她没有钱。她只有一小袋米，是从那罗陀借的高利贷里省下来的，只剩下最后一把。她把这把米握在手心里，走出了巷子。她找到了一个药铺，门是关着的，门上挂着一块木牌。她敲了敲门，没有人应。她又敲了敲，里面有了声音。“谁？”一个男人的声音，很粗，像砂纸。“我。”“你是谁？”苏朵拉不知道怎么说。她说：“我是一个洗衣妇。我的女儿病了。她在发烧。求求你，给她一点药。”里面沉默了一会儿。“你有钱吗？”苏朵拉把手里的米袋举起来。“我有米。一小袋米。求求你。”门开了一条缝，缝里露出一只眼睛。那只眼睛看了看她，又看了看她手里的米袋，然后门关上了。脚步声渐渐远去，越来越轻，轻到被风声吞没。苏朵拉站在门口，站了很久。她把米袋攥在手心里，贴在胸口，转身走了。
她回到棚子里，阿米还在睡，脸更红了。苏朵拉又捧了一捧河水，浇在她额头上。水从她的额头上流下来，流到她的眼睛里，她的眼皮动了一下，没有睁开。苏朵拉把手放在她的鼻子前，呼吸还在，很浅，很轻。
第二天。阿米的烧没有退。她的脸更红了，嘴唇干裂，裂口里有黑色的血痂。苏朵拉去找医生。她知道城里有一个医生，是婆罗门，收很贵的诊金。她没有钱，只有一小袋米。她找到了医生的家，一栋两层的小楼。她敲了敲门，没有人应。她又敲了三下。门开了，是一个仆人，也是个首陀罗。“什么事？”“我的女儿病了。她在发烧。求求你，让医生看看她。”“有钱吗？”苏朵拉把手里的米袋举起来。“我有米。一小袋米。求求你。”仆人摇了摇头，关上了门。苏朵拉站在门口，站了很久。她把米袋攥在手心里，贴在胸口。她没有哭，转身走了。
她回到棚子里，阿米的呼吸更浅了，像一根极细的线，线的另一端系在一个很远的地方。苏朵拉怕那根线会断。她用耳朵听着那根线，听着它一下一下地振动。线没有断。它还在振。
第三天。阿米的呼吸更浅了，那根线细得像蛛丝。苏朵拉把耳朵贴在阿米的鼻子上，线还在振，但几乎看不到了。阿米的心跳也很慢了，慢到像一只老旧的鼓，鼓面破了，敲不出声音，只有闷闷的震动。苏朵拉跪在阿米身边，用手捧着恒河水，浇在她的额头上，一次，两次，三次。她的眼泪滴在阿米的脸上，一滴，一滴，滴在阿米的额头上，和恒河水混在一起。阿米睁开了眼睛。
她的眼睛很亮。亮到不像一个快要死的人。她的瞳孔放大了，黑得像井底，但井底有光。她的眼睛慢慢转动，看着苏朵拉的脸，从额头看到眉毛，从眉毛看到眼睛，从眼睛看到嘴角。她的目光在苏朵拉右嘴角那道疤痕上停了一下，然后移开了。她看着天，天是灰白色的，云是灰白色的，云在慢慢地移动。她看了一会儿，然后她的眼睛闭上了。不是用力闭上的，是自然而然地合上的，像一朵花在太阳落山之后慢慢收拢花瓣。她的嘴唇微微张着，嘴角有一个向上的弧度。那是笑。她死的时候在笑。
苏朵拉没有哭。她只是坐在那里，抱着阿米。她不知道自己坐了多久。也许一个时辰，也许一天，也许一辈子。
第一天，有人来问她：“这孩子死了？要不要帮你烧了？”她没有回答，只是把阿米抱得更紧。那人摇了摇头，走了。
第二天，又有人来问她：“你这样抱着她，她会烂的。”她没有回答。那人叹了口气，走了。
第三天，烧尸场的人来了。他们穿着黑色的衣服，站在她面前，没有走。他们等着。苏朵拉没有看他们。她只是抱着阿米，低着头，看着阿米的脸。阿米的脸是白的，白得像一张纸，纸上什么都没有。但她知道上面写了字。只有她能看到。那行字写在她的心里：你是我的。
第四天黎明。苏朵拉站起来。她的腿已经麻了，麻到像两根木头。她走到恒河边。河水在晨光中泛着铜色，和那条她跪了无数次的河一样。她把阿米从怀里抱出来，抱在胸前。阿米的身体已经凉了，凉得像一块河底的石头。她的脸是白的，眼睛闭着，嘴巴微微张着，露出两颗小小的乳牙。苏朵拉看着她，看了很久。然后她把阿米放在水面上。阿米很轻，轻到像没有重量。她躺在水面上，像一片落叶。水接住了她，托着她，带着她慢慢地漂向远方。她的头发在水面上散开，像一朵黑色的花。她的衣服在水面上展开，像一面小小的旗子。她漂得很慢，越来越远，越来越小，小到像一粒米，然后看不见了。
苏朵拉跪在河边，双手撑在地上，低着头，看着水。水面上有阿米留下的涟漪，一圈一圈的，向外扩散，扩散到河中央，扩散到对岸，然后散了。水面平静了。河水继续流。哗——哗——哗——。
苏朵拉听到一个声音。不是从外面来的，是从里面来的，从她的心里来的，从她的骨头里来的。那声音说：“你抱过她了。这就够了。”
苏朵拉抬起头。她看着河水。河水还是那样，铜色的，浑浊的，缓慢的。没有人。没有神。只有河水。但她确定她听到了。是河水在说话。河水说：“你抱过她了。这就够了。”
苏朵拉跪在那里，把脸埋进手里。她的眼泪流了下来。不是无声的，是像决堤的河水一样，哗——哗——哗——。她哭了。她哭那罗陀，哭阿米，哭自己，哭所有死去的和活着的。她哭了很久。久到太阳从东边升到了头顶，从头顶滑到了西边。久到母亲从棚子里走出来，走到她身边，坐下，把手放在她的头上。母亲的手是凉的，干枯的。苏朵拉把母亲的手从头上拿下来，握在手心里。母亲的手很小，很轻。她握着，没有松手。
她站起来，走到河边，用手捧了一捧河水，浇在脸上。水是凉的。她看着水里的倒影。她的脸是瘦的，颧骨凸出，眼睛深陷，嘴唇干裂，嘴角那道疤还在。她看起来老了，比二十一岁老得多。但她不在乎。她活着。她还在。
她对着河水说了一句话。声音不大，但很清楚。“这条河连接着我跟那个渡河的人。”她不知道那个渡河的人现在在哪里。也许在很远的地方，也许就在这条河的某一个渡口，撑着一只船。也许他已经不在了。她不知道。她只知道他渡过了河，她没有。她留在了河的此岸。她把此岸的一切都扛起来了。她扛起了那罗陀的死，阿米的死，母亲的衰老，自己的伤疤。她扛起了这块碎布，这袋米，这根棍子，这个棚子。她扛起了明天的衣服，明天的河，明天的太阳。
她站起来，走到棚子里，把母亲拉出来，把阿米的衣服叠好，放在棚子的角落里。她不会洗那件衣服。她不会洗掉阿米的味道。阿米的味道是奶味，汗味，草汁的苦味。那是“活着”的味道。阿米活着的时候有这个味道。阿米死了，味道还在。在那件衣服上，在她的记忆里。
她在河边坐下来。她把手伸进腰带里，摸了摸那块碎布。碎布还在。它贴着她的小腹，被她捂得温热。她没有把它拿出来，只是摸了摸。它在。它一直在。
她看着河。河水在暮色中泛着铜色，和她第一天来的时候一样。河面上有雾气，薄的，像一层纱。纱飘到东边，飘到西边，飘到她看不到的地方。
她对着河水说了一句话。声音很低，低到只有河水听到。
“我留在这里。”她说。“我在河边。在恒河边。在烧尸场边。我哪里也不去。”
河水没有回答。哗——哗——哗——。但她知道河水听到了。河水把这句话带走了，带到下游去了。下游的人听不到，但河水记住了。河水不会忘记。
她闭上眼睛。她听到了河水的声音。那声音像一只手，从远处伸过来，轻轻按在她的额头上。不烫，不凉，不轻，不重，刚好是她能承受的温度。
她笑了。嘴角上扬了一点点。那是笑。她很久没有笑过了。
她睁开眼睛，站起来，走到烧尸场边，看着那些火堆。风吹过来，带着灰，灰落在她的头发上，落在她的肩膀上，落在她的手上。她没有擦。灰是白的，细细的，像面粉。她的头发变成了灰白色。她摸了摸，头发像干枯的草。她不知道什么时候变成这样的。只知道头发白了，人老了，她还在。
她回到棚子里，坐在母亲身边，把母亲的手握在手心里。母亲的手是凉的，她的手也是凉的。凉和凉贴在一起，不会变热。但她没有松手。
她闭上眼睛。河水的声音哗——哗——哗——。那声音像一只手，按在她的额头上。
她睡着了。她没有做梦。只记得河水的声音。还有一个人在笑，很低，很轻，像风从河面上吹过时芦苇发出的沙沙声。那笑声像是在说：你还在，真好。
就这样吧。
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